Ruego que con un soplo, viento de una metáfora,
pueda terminar al fin de escribir este poema que vengo
escribiendo en milenios de medidos por el tiempo
infinitos poemas.
Sabes, adentro mio vive un suicida,
que apunta con su soga hacia las proyecciones
de las sombras , y lame de la mesa las migajas
de pan que han quedado desparramadas desde
hace días, y desfonda los culos de botella de
vino como un mendigo( no por hambre ni por abstinencia)
simplemente, para llamar la atención a alguien, y que este impida
que me mate.
Y yo, ese extraño yo que no es ese suicida ,
le deseo,al suicida, de todo corazón ,que se muera
de muerte natural, de un paro cardíaco, por ejemplo,
para que no sufra, al fin y al cabo le tomé cariño.
Pero para eso es preciso que puebles a cada
granito de arena del desierto con tu ausencia,
que te aspires de mi piel como cocaína,
Sabes, hoy es un día nublado, un mediodía,
y estoy siendo matemáticamente exacto.En este
momento no estoy ejerciendo mi oficio de poeta
bajo ningún punto de vista, simplemente estoy
describiendo las condiciones climáticas de un día
que no tendrá otro sentido en mi vida mas que este poema.
Que vengo escribiendo gotita por gotita de lluvia y nunca
termina de ser una tormenta, o mejor dicho, el cielo
nunca se despeja, eso solo sucederá cuando termine
de escribirlo, a este maldito poema que es, inmortal.
Inmortal igual que el suicida que me sigue a cada baldosa
que cruzo por la avenida , y cuento .(Siempre evitando
pisar las lineas de brea que separa una baldosa de la
otra) por cábala , para que al fin este poema que vengo
escribiendo quizás desde otras vidas y otras muertes
se suicide violentamente de muerte natural.
Y yo pueda seguir con mi vida, felizmente.
1,1,2,3,4,5,6, 1000 poemas!!!Que desesperanza!!!!!!
Todo este poema para darle fin a un poema
que al parecer, recién comienza.
