Un café lavado hasta sus lluvias, tras la borra

de la suerte, no te va a mantener despierta

toda la noche.No desvelaré, no desvelaré. 

A pesar de todo

dormirás hermosa, tranquila, mientras tanto 

te mire parado desde el techo, como una telaraña,

dormirás.

Yo odio a la cafeína, prefiero el alcohol.

La lectura no me da sueño, me sueña.

Los sueños no me dan lectura, te escriben.

Todo lo que mis sueños escriben, describen,

 e inventan entre palabras escritas o habladas

no son mas que tu olor,que tu nombre mil veces pensado

y hablado y deletreado y tu sobrenombre, tu apellido.

No son mas que tu pelo, tu sexo infinito,

mil sueños,hoja en blanco donde escribir,

éter acústico donde hablar.

Para el resto de las cosas soy un completo analfabeto,un mudo,

un orbitante sin planetas, un antisueño irrealizable

destejido por la araña en el rincón del techo.

Los pensamientos de aquella noche se habían

plantado en el frente de batalla con un instinto

asesino parecido al de los profesionales

torturadores de la dictadura militar.

Mis neuronas apenas si tenían un paraguas

para usar de escudo, mis balas apenas

eran un quejido o una lágrima que podía

disparar en el aire para ver si con un poco

de suerte le pegaba un tiro a algún recuerdo grato

que me de un segundo de tregua.

Lo juro, esa noche mis pensamientos no fueron humanos,

fueron de robot.Tenían calefacción central en las venas

para mantener líquida a su sangre, sus ojos no pestañeaban,

se les notaba en el fondo el foquito de luz que les daba un color

rojo neón..

Los pensamientos esa noche me dieron un golpe bajo

en el sótano de mi alma, el desvelo acertó una 

granada en mi soledad esa noche.........resulté herido

El médico que tenía entre mis filas era un experto cirujano,

vino corriendo a verme, me atendió con mucha paciencia.

Al cabo de cinco minutos sacó un cigarrillo de su paquete,

me dio fuego. Sinceramente era lo máximo que aquel hombre

podía hacer, no sabía nada de psiquiatría....

Aquella noche quede tendido en una trinchera de mi mente.

Pero lo milagroso fue que tuve una visión, era cristo.

Me dijo: hermano, la guerra nos vuelve locos....

El bosque

El hacha de la sombra le mutila
los espejos a las fotografías.No sé
depredarme, no aprendí nada de
los deforestadores
 de palabras
que tu boca anda boqueando
 por
todos los puntos puntuales
del silencio, los mas puntiagudos,
y es allí donde la sombra clava
a los esquejes
 de los brotes en
el grito.....

Anochese en
el bosque, la ciudad
ha
sido invadida por los errabundos
como nosotros, como aquellos.
Encantan a los árboles, a los edificios,
Los misterios, al fin, se descifran.
Tu boca y la mia al fin desembocan........

No entiendo a los árboles porque empiezan
a desnudarse en otoño y finalizan en invierno
cuando en realidad, sus hojas, que para mi son
su plumaje, deberían cubrirlos del frío...
En cambio, si entiendo a los pajaritos que en invierno
piantan hacia ciudades cálidas, y entiendo a los
humanos que en invierno se deprimen y se encierran
en sus casas a mirar  televisión, a mirar la pared.
Pero los árboles, los árboles me preocupan,son gigantes
y hermosos, pero no puedo comprenderlos, no creo, bajo
 ningún punto de vista que les guste el invierno. Pués,
en invierno se ven tristes, descoloridos sin sus hojas, flacos
por la mala alimentación, la cual sufren por la falta de calor.
Por eso llegué a la conclusión esta noche que los arbolitos
son como un niño eterno, al que todos los inviernos
se les revela la muerte, y se desnudan, para recibirla.
Llegué a la conclusión también, que la ausencia de los pajaritos,
ya es un poco, como la muerte .Y me pregunto si yo no seré
un árbol, ya que estoy tan triste, desde que no estás............

Hasta el pasado, amor mío

Hoy, el día de hoy, ha acumulado

un siglo y medio de barba bajo el espejo, 

¿Cuan largo puede ser el día de hoy?

Desayunamos hace mas de una década

un pedazo de alba de cama y de postre

un colchón, una almohada hablada

por su boca con su pajarito, alas mojadas,saliva de su voz.

Ayer, el día de ayer, fue hace un eclipse de ojos,

hace un pestañeo que estoy ciego, hace una luna.

Pasan agujas con sus años ante mis pies como

hormigas, pasan autos como gotas de lluvia

en el aire, pasan colectivos, peatones.

Pero la esquina sigue allí, en la misma mirada

con que la miré,en el mismo dedo con el que la toqué,
con el mismo sueño con que la

desperté.

Ha desgerminado  la semilla de mi origen, el león

lleva en su origen el esperma de la selva, su patria,
pero yo soy un hombre, nada mas alejado a un león, 

y ha alcanzado el otoño a la semilla de mi origen.

Me despertaban los zaguanes de mi barrio hace dos

cuadras, hoy me despiertan las puertas de la habitación

donde hacíamos el amor, cerradas, como el tiempo

al golpear por la fuerza del viento

que no es mas que el destino. Decidió

tan materialmente,  que te vayas .

Que duermas bien aquella noche,
Hasta el pasado, amor mío. 

Echesortu (tango)

Para que penetre el árbol en el pajarito
te necesito salvia , mujer, raiz umbilical me 
me ata a voz de bandoneón.
Para que la hojita eyacule una fotosíntesis
silbada por el viento de tango al crispar. Te necesito,
pajarito mujer desnuda con alas, estigma,
corteza de tu piel........

La flor que lleva en el ojal el barrio
de hoy, inmerso uni/verso en la lluvia , tan solo hasta ayer,
mañana primavera de la noche va a caer.......

A Echesortu lo atraviesan tranvías,
la luna teje con  su luz miles de cúpulas
sobre las avenida, Echesortu sos el templo
de mi niñez, de mi muerte , mi reencarnar y mi nacer.......

ohhh! barrio sos ermita del árbol en la plaza tallado
en los ojos del pajarito, fotosíntesis bandoneón
de mujer, de vos cuelgan las ramitas del
tiempo ,el nido del tango ,la corteza de mi ser.
Te necesito con alas desnudas, mujer,
sobrevolando la lluvia del barrio que silba en el viento
 a tu oreja , y aunque no tenga un mango, está
 el pelo flameante del amanecer..........

A echesortu lo pueblan pibes de cien años,
sabios que apenas son bebés.
 sumergen en sus calles como peces
la nostalgia de la vida, Echesortu sos el jardín
de mi niñez, de mi muerte, mi partir y mi volver

El poema infinito

Ruego que con un soplo, viento de una metáfora,

pueda terminar al fin de escribir este poema que vengo

escribiendo en milenios de medidos por el tiempo

infinitos poemas.

Sabes, adentro mio vive un suicida,

que apunta con su soga hacia las proyecciones

de las sombras , y lame de la mesa las migajas

de pan que han quedado desparramadas desde

hace días, y desfonda los culos de botella de

vino como un mendigo( no por hambre ni por abstinencia) 

simplemente, para llamar la atención a alguien, y que este  impida

que me mate. 

Y yo, ese extraño yo que no es ese suicida ,

le deseo,al suicida, de todo corazón ,que se muera

de muerte natural, de un paro cardíaco, por ejemplo,

para que no sufra, al fin y al cabo le tomé cariño.

Pero para eso es preciso que puebles a cada

granito de arena del desierto con tu ausencia,

que te aspires de mi piel como cocaína,

Sabes, hoy es un día nublado, un mediodía, 

y estoy siendo matemáticamente exacto.En este

momento no estoy ejerciendo mi oficio de poeta

bajo ningún punto de vista, simplemente estoy

describiendo las condiciones climáticas de un día

que no tendrá otro sentido en mi vida mas que este poema.

Que vengo escribiendo gotita por gotita de lluvia y nunca

termina de ser una tormenta, o mejor dicho, el cielo

nunca se despeja, eso solo sucederá cuando termine

de escribirlo, a este maldito poema que es, inmortal.

Inmortal igual que el suicida que me sigue a cada baldosa 

que cruzo por la avenida , y cuento .(Siempre evitando

pisar las lineas de brea que separa una baldosa de la

otra) por cábala , para que al fin este poema que vengo

escribiendo quizás desde otras vidas y otras muertes

se suicide violentamente de muerte natural.

Y yo pueda seguir con mi vida, felizmente.

1,1,2,3,4,5,6, 1000 poemas!!!Que desesperanza!!!!!! 

Todo este poema para darle fin a un poema

que al parecer, recién comienza.